Cuando solo quedan las costuras

Hace tiempo que dormimos en camas separadas,
que al amanecer no hay peleas de almohadas.
Pero hay cosas que valen mucho más,
y los dos nos hemos resignado a aparentar.

Decidimos inundar de nuestras fotos la pared,
construyendo con cada imagen más que mil mentiras.
Jugando a hacer visible lo ahora invisible,
dando voz a donde solo se oye silencio.

Una bañándonos en el mar Muerto,
y otra cogiendo tomates de nuestro huerto.
Una sonriendo en la Gran Vía de Madrid,
y otra desayunando cervezas en el jardín.

Por eso, cada tarde al volver a casa,
yo mismo caigo en nuestra trampa,
Me quedo mirando la pared,
y me dejo engañar como cuando tienes sed.

Y se me olvida lo que tus besos saben:
que al final la ficción es lo que vale.

Se me olvida que cada foto tapa la ruptura,
de un amor que había muerto sin llorar.
Se me olvida que las fotos sirven como costura,
para unir aquel desastre a olvidar.

Aunque sea una locura

Un par de bares, unas cervezas y te hago memoria,
aunque tú seas la protagonista de esta historia.
Me decías que querías estar sola,
mientras pedías a gritos momentos conmigo a solas.

Lo supe desde que bailaste conmigo dudando,
y tu cuerpo temblaba al verme llegando.
Lo supe desde que me prohibías perderme en tu mirada
y el amanecer me sabía a invierno.

Son tus ojos verdes los que me han llevado a la locura,
aunque tú sigas tan ciega de verlos marrones.
Es tu sonrisa por la que aún guardo algo de cordura,
y es que pienso en ella si estoy a oscuras.

Juro que después de esta batalla daré por terminada la guerra.
Tú conmigo y mandamos el mundo a la mierda.

A todo color

De tu llamada al taxi,

del taxi a tu puerta,

y tras la puerta, tu boca.

Pintemos la habitación,

ocultando el blanco,

y llenándola de color.

Si me dejas la pintura, 

yo traigo el pincel,

y hagamos juntos,

promesas en la pared.

Tu nombre y el mío,

tus labios amenazando,

mi boca deseando.

Tus manos me desnudan,

me robas el pincel,

y ahora mi torso es pared.

Tu vestido es muy feo,

estarías mejor sin él,

y te lo arranco de la piel.

Los dos desnudos,

pintándonos el cuerpo,

fundiéndonos,

como el pintor y su lienzo.

Llueve sobre Madrid

Que llueva y se mojen todas las aceras de Madrid,
como aquel día que probó sus labios,
como aquel día que hicieron el amor.

Cada madrugada se sienta junto a la ventana
y frente a ella suplica que vuelva a llover.

Aunque en este otoño no haya parado de llover,
ella desea lo mismo una y otra vez,
pues aún ve el sol que él dejó para no volver.

Y si alguna vez oye las gotas caer contra el cristal,
ella piensa que son los pasos de él.

Ni siquiera llueve aunque vea los paraguas abrir,
pues ella cree que son flores que él plantó en su jardín.

Y cuando la gente esquiva los charcos,
ella los confunde con espejos que él dejó para, desde el cielo, ver Madrid.

Sábanas desordenadas

Si será el aroma del café recién hecho

o el desorden de las sábanas al levantarse.

Si será la lluvia golpeando el cristal

o un rayo de sol atravesando las cortinas.

No sé cuándo, cómo, ni con quién,

pero durante un instante pensarás en mi.

Si será la canción que te cantaba

o la película en la que te quedaste dormida.

Si será el primer beso que no (me) beses

o la primera maleta que hagas sin mi.

Y si en ese instante una sonrisa ilumina tu cara,

será que sabes que estoy pensando en ti.